Пессимизм выпивает меня, и я наполовину пуста.
Хочется быть банальной и начать с чистого листа,
но все те, что у меня в руках, перечёркнуты сверху донизу.
Вот такая вот, милая, невесёлая проза.
Невесёлая, не такая, как раньше.
В ней стало больше пафоса, больше фальши,
и крыши уже не влекут, как раньше,
и небоскрёбы, и этажи…
Что случилось с нами, скажи?
Что стряслось? Если нет никаких потрясений?
Стали дни понедельниками,
больше никаких воскресений.
И подруга, что цитировала Есенина,
признаётся, что и он стал какой-то серый
и скучный…
И петь перестали. И даже в дУше.
А скоро окажется, что и в душЕ.
Ждать осталось недолго. Уже
много часов хожу, словно выпивши керосина.
С души воротит. Не спасают ни конфеты, ни апельсины,
ни кино про любовь, ни Одри Тоту на экране.
Будешь звонить, передай привет моей маме,
всё равно меня дома нет.
И не страшно, что ты слишком поздно…
Пессимизм выпивает меня, и я наполовину пуста...
© Copyright: Романовская Дина, 2015
Свидетельство о публикации №115011905018
Свидетельство о публикации №115011905018
Рецензии