Осень
памяти отца
Осень – это очень
несерьёзно.
Боже мой,
и стаей краснопёрых желтоклювых
птиц,
тучей мотыльков отчаянных –
будто бы ожившею листвою –
осень – это очень –
слишком – поздно.
Так листы
моих тетрадей вспыхнут
в час полуденный
неслыханным огнём,
озарятся нестерпимым светом,
так что мир до окраин
человек незрячий вдруг увидит,
а прозревший – только свои слёзы –
потому что
там, за краем мира – его сердце.
А его там нет.
Кто сказал,
что будет мне не больно
видеть пеплом, растворенном в океане?
Вот, сижу, пишу,
рисую листья, -
- каждый через сотни миллиардов лет –
и выходит снова
осень,
листьев пламенем
плеснувшая
мне в очи.
14-15 ноября 2004 года
+
осень 3
© Copyright: Август Май, 2015
Свидетельство о публикации №115011901837
Свидетельство о публикации №115011901837
Рецензии