Ветер свеж, но воздух спертый,
Как перед грозой.
В окруженьи nature morte,
Встану, сам не свой.
Быстро катит к краю суши
Ярко-красный шар.
Непокорный, но послушный
Самолет – в ангар
Загоняют на закате.
Крыльями блестя,
Он покажется оттуда
Сколько лет спустя?
Сколько лет лежать мне в коме,
Не найдя себя?
Есть еще ответы, кроме
"Это, брат, судьба..."?!
Ветер свеж, но воздух спертый...
© Copyright: Андрей Лапицкий, 2015
Свидетельство о публикации №115011911857
Свидетельство о публикации №115011911857
Рецензии