***

Мы увидимся в гулком зале через несколько сотен лет. Ты скривишься: "Что-то? Биеннале? Да такого и слова нет". Ты шагнешь ко мне по паркету,  отразившись в нем, как в стекле. Жизнь дожита. Остаток лета пахнет пеплом от сигарет. Сны под слоем старинной пыли, на дорогах растет трава. Мы тогда не договорили,  мы забыли свои слова.


Рецензии