Мы увидимся в гулком зале через несколько сотен лет. Ты скривишься: "Что-то? Биеннале? Да такого и слова нет". Ты шагнешь ко мне по паркету, отразившись в нем, как в стекле. Жизнь дожита. Остаток лета пахнет пеплом от сигарет. Сны под слоем старинной пыли, на дорогах растет трава. Мы тогда не договорили, мы забыли свои слова.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.