Театрал

Я в партере на первом ряду.
Даму душит чахоточный кашель.
Дирижёр, за питьё и еду
расстаравшийся, палочкой машет.

Первой скрипке он тычет в лицо:
честь тебе и хвала после коды!
Голова у него, как яйцо,
всмятку мозг от вина и погоды.

На виду тугоухой толпы
он работает трудно и честно!
А в гримёрной... жиреют клопы,
и ждёт тот, кто займёт его место.

За окном бьёт фонтана струя.
Она выбьется, выйду пока я.
Оркестровая яма края
оттопырила, громко икая.

Музыканты в её черноте.
По-простому строги интервалы
чёрной тушью на нотном листе,
будто рельсу поднявшие шпалы.

И шатает последний вагон
от удара по жёлтым тарелкам.
Зря билет я не взял на балкон,
там скучает роскошная девка.

Это был бы короткий роман,
два-три дня, все в пределах отеля.
но, пустой ощутивши карман,
вспомнил я про героя Нагеля.

Я в партере на первом ряду
тенью вытянувшись к бельэтажу,
кульминации праздника жду,
истончаясь в скрипичных пассажах.

Дирижёр не жалеет себя,
кодой вертит от первого такта!
Воскресаю я, креслом скрипя,
ухожу, не дождавшись антракта.