Слегка запуржило, слегка замело
Падучей бесчисленной сворой
Снежинок, бегущих от неба долой
Спиралью невидимой скорой.
Усеяно ими. День. Белым бело.
И тропы, и сад, и полесья
Накрылись чудесной к утру бахромой,
Какой посвящаю я песню.
Воскресный. С того ни единой души.
Одни воробьи копошатся.
Один клюнул хлеб, отскочил от лозы
И в снеге забился купаться.
Дрожит за окошком пожухлый листок,
Дрожит рядом с травкой измятой,
Как будто его пронизал снизу ток,
А снег это действие спрятал.
Дома непослушны природной среде.
Они вне владычества ветра,
И только настырный, назойливый снег,
И их облепил тучей с неба.
Но это все ладно, привычно уже,
Для глаз, для души. Мне признаться
Тоскливо иное: нигде снегирей,
Каких не видал лет пятнадцать.
Воскресное утро
© Copyright: Дмитрий Швец 7, 2015
Свидетельство о публикации №115011801875
Свидетельство о публикации №115011801875
Рецензии
