Дом Детства

Мой дом, обдувается всеми ветрами.
Снег давно занес здесь окна и двери
Дом, это метафора, а то вы не знали.
Детства осколок того во что верил

Когда-то дом был бирюзового цвета,
Стоял на краю серебристого моря
В нем жадно ловил нежность рассвета
И засыпал под шепот прибоя

В доме всегда было комнат без счета
Каждая дверь это сотни открытий
Каждая книга в нем, как ощущенье полета
Потолок в моем доме, сплетение нитей

Дом наполнялся мурчанием кошки
Рыжий, хитрый комок с изумрудов глазами
С грустной задумчивостью сидит на окошке
В дни когда небо орошает слезами

Но вот, постепенно, я все больше взрослею
И дом вслед за мною, стареет, ветшает
Чердак наполняет все то, о чем сожалею
Подвал погребает все то что скрываю

Краска на стенах все больше тускнеет
И ощущенье открытий куда-то пропало
Нежность рассветов почти уж не греет.
Рыжая кошка больше здесь не мурчала

Теперь дом стоит одинок и заброшен
Окружен только снегом и ветра рыданьем
Серостью будней совсем перекошен
Памятник зыбкий, моим детским мечтаньям.