Поэты – люди непростые,
Поэты часто не в чести.
Порой нам кажется, что легче
По жизни крест им свой нести.
Да, так бывает, ненадолго,
Поэт взлетает до небес,
Мир чувствуя душой ребёнка,
Он воспевает небо, лес.
А после душу распинает,
Живёт годами за гроши,
И мало кто на свете знает,
Как тяжела поэта жизнь.
Его то гонят и порочат,
То прочат славы много лет,
Душа поэта громко стонет,
Вновь распинаясь на кресте.
То вновь обнимут, обласкают,
Поднимут вновь на пьедестал,
Потом печатать перестанут,
Чтоб больше правды не писал.
Поэт напьётся, вскроет вены,
Накинет на шею петлю,
А после кто-то тихо скажет:
«Всю жизнь стоял он на краю!»
01.02.08.
Поэтам
© Copyright: Антон Толочко, 2015
Свидетельство о публикации №115011801690
Свидетельство о публикации №115011801690
Рецензии
У поэта - нет ответа! Кто он? Что он? И причем? Наша жизнь - всегда монета! Кто же знает, что по чем? Я вступил в стезю - случайно. По наитию, отчаянно. Ни для ради номинаций! Показушных перфораций! Жизни я - марионетка! Ощущаю очень метко! Где говно, а где конфетка! Я давно не малолетка! Не молюсь и не гадаю! Я безмолвно наблюдаю! Правил я- не соблюдаю! Ни по жизни! Ни в стихе! Как и все живу в грехе! Под конец произведенья. Улетели все сомненья. Призадумавшись о том: Что сейчас? А что потом? Я взмахну с руки монетку. И сыграв с судьбой в рулетку. Я мечтаю об одном - быть такою же монеткой! Чтоб ни решкой! Ни орлом! В землю врезаться РЕБРОМ!
Дрон Шибаев 28.04.2024 03:21 • Заявить о нарушении
Дрон Шибаев 28.04.2024 03:21 • Заявить о нарушении