Короткий меч торчал из подреберья,
Резным навершием пронзая пустоту,
Там, павшие в бою, являли красоту
И жертвенность в изящном положеньи.
И стыла кровь в еще горячих латах,
Глаз помутнел, как треснувший сапфир.
Спускался ворон, предвкушая пир,
И крался зверь на тонких мягких лапах
На хрип предсмертных мук,
на трупный запах.
Раздав бессмертье щедрою рукой,
Богам войны на верность присягали,
Напиток Славы терпкий разбавляя,
Глотком холодной крови, смешанной
с золой.
разлив огонь по чашам...
© Copyright: Гриша Розенберг, 2015
Свидетельство о публикации №115011812431
Свидетельство о публикации №115011812431
Рецензии