О родине

В вечерней грусти роща и равнины,
И ветер гонит нежную волну,
Уж скоро я отбуду в край чужбинный
И неизвестно, когда вновь взгляну

На этот вир, вдоль берега плывущий,
На старый лес и на печаль жнивья,
На признаки, по коим люд живущий
Твердит: здесь вечна родина моя.

Прощаюсь, и слезу ронять не стыдно
По тем красам, которым я внимал,
В которых все казалось любопытным,
Которые сквозь сердце пропускал.

Где облака, откуда ни прибудут –
Всегда родные, нежные как лен.
И гладь речная их в себе остудит,
И вновь проводит до иных времен.

И в эти дни мне любы закоулки –
Не площади,  и не проспектов шум.
Я совершаю странные прогулки
И подвергаю вечер сотням дум.

Здесь каждый блик уже подобен оку,
В котором солнце золотит слезу.
И как с того, так и с другого боку –
Все то, что я с собой не увезу.

Вот старый дуб молчит без лишних песен,
Но грусть его – в корнях – в душе дерев.
И лишь береза, чей порыв словесен,
Все плачет, лист о лист  поистерев.

Не плачь, не плачь, белесая береза.
В краю чужбинном – ждет меня любовь.
Там воплотилась трепетная греза,
Там закипала ласковая кровь.

Пускай я уезжаю в край тот дальний,
Пускай терзает душу эта грусть,
Но в роще светлой, как в исповедальне,
Я заверяюсь, в прошлом сознаюсь.

И немы под закатом те равнины,
На коих – есть чудесные края.
О, родина, с тобою мы едины.
Ты в сердце, Белоруссия моя.

В строках благих, тебя превозносящих,
Испытанных мгновений не вместить.
Ну, дай вам Бог! И этих строк гласящих
Довольно, чтобы чувства пробудить.