И вновь я здесь, где был так часто

И вновь я здесь, где был так часто,
Но чувства в сердце уж не те,
Нет больше прежнего контраста,
Нет больше мира в высоте.

Нисходят со стволов тенистых
Приметы вечной тишины,
И очи страстью вод лоснистых
В пучину уж завлечены.

Душа - не здешних мест жилица -
Она в телах заточена,
И оттого она блудница,
И потому порой черна.

И потому, почуяв краткость,
Ей Богом отведенных лет,
Она приобретает падкость
И молится в плену сует.

Еще тяжелый крик услышав,
В ветвях запутанных ворон...
Весь день кричат, но нету тише
Кладбищенских суровых крон.

О, жизнь, как эхо мимолетна!
Нельзя в руках беглянку сжать.
Она от воли рук свободна,
Как та заоблачная гладь.

Все в этой жизни просторечно,
И просторечнее стихов.
Все забывается, конечно,
И все лишается оков...

Где было громкое начало
Того младенческого дня,
Сегодня грустно прозвучала
Обряда скромная квашня.

И потому душа поэта,
Чтоб в гроб впустую не сойти
Вбирает страсть, вбирает лето,
Вбирает бренные пути,

Вбирает призрачные звуки,
Иллюзии, богатство лир,
Чтоб после лечь в седые руки,
Простив за раны грешный мир