Осенний сплин

И мерной поступью идущий
Споткнется на пороге дома.
Здесь зарождается грядущее –
В углу за печкою живущее
Дитя осеннего синдрома.

Ты тоже видишь грусть утраты
В росе остывшей на траве,
В объятьях теплого халата,
В тарелке "зимнего" салата
И в неоконченной главе.

И что-то жалкое, но злое
Вдруг навернулось на глаза –
Не ртуть, не счастье слой за слоем,
И не прозрачный сок алоэ,
Но терпко-горькая слеза.

И было б все так просто... Слезы,
Хоть соль, с лица не смоют тучи.
Ведь и весной сверкали грозы –
Теперь в них стало больше прозы
И меньше лирики могучей.

Ты хочешь скрыть свою обиду
На эту бедную природу,
На сиротеющие виды
Со всей их красно-желтой свитой,
На утекающую воду.
Но тесно в легких. Перерыв.
Всё чаще вздохи, тяжелее –
И вот встаешь; глаза закрыв,
Поешь всё громче, вот в надрыв...
Срываешь голос. Всё темнеет...

Да... Мы с тобой почти похожи,
И в чём-то даже близнецы,
Хоть разный взгляд, но чувство то же...
Пусть я смотрю на осень строже,
Как на загадку мудрецы.

К чему тебе расцвет забвенный? –
Пусть жизнь течет в одну струю!
Опавший лист, изгнанник тленный,
Один среди большой Вселенной,
Украсит смыслом грусть твою...