Твой флаг, закутанный под рубаху
Сожжет только политический клапан,
Отбивающий ритм твоей конституции.
Пытливой насмешкой, да ума складом,
В огнях твоей революции,
Ты пичкал мир смрадом,
И заливал бокалы крови
В глаза младенцев.
Читая газету, припустив брови,
Были ли твои очи настолько ловки,
Чтобы заметить крохотный заголовок,
Чтобы затем посмотреть в окно.
Сколько народу должно
Держать в руках полотно,
Чтобы вновь
С твоих старых губ текло не вино,
А кровь.
Несуществующему диктатору
© Copyright: Джон Си, 2015
Свидетельство о публикации №115011700557
Свидетельство о публикации №115011700557
Рецензии