летопись. дочке

Мне семь лет. Я почти что большая.
Пишу буквы. Их слоги-куски.
Мама силой меня украшает-
Белым бантом бинтует виски.

Мне двенадцать. Стесняюсь мальчишек.
Их удел-дворовые бои.
Сколько будет нечаянных шишек...?
Но больнее всех общих-свои.

Мне пятнадцать. Я все еще с мамой.
По музеям и театрам вдвоем.
Я встаю так бессмысленно рано,
Чтобы думать, что поздно умрем.

Мне уж двадцать. Большие заботы:
Кавалеры, косметика, ВУЗ.
И живу лишь роскошно в субботу,
И для общества слушаю блюз...

Мне прилично. Пора и за дело-
В смысле замуж. А что тут тянуть?...
Ведь мое уже выросло тело.
И так хочется свадьбой сверкнуть.

Мне все больше. И больше сомнений.
Где тот брак, что коснулся меня?
Говорят, про беду поколений,
Пока я отрываю себя..

Вот и тридцать. Карьера на взлете.
Много стран, много дел, ну и что?
Но горжусь только тем, что животик
Выбивает мне место в метро.

А теперь я уже не считаю:
Мои годы - у дочки в глазах.
Я еще не такая большая,
Хоть и с белым виском в волосах...