Живой портрет

Он был художник, очень лес любил,
Уютный дом построил и так жил,
Устал и просто отдыхал душой,
От шумной суеты мирской.

И утром на прогулку выходил,
С деревьями, цветами говорил,
Цветы головками ему кивали,
Листвой своей деревья обнимали.

Как бриллианты капельки росы,
Блестели и сверками от красы,
Любуясь красотой, он счастлив был,
Брал в руки кисть и чудеса творил.

Но, как и все он о любви мечтал
И образ девушки любимой создавал,
Из солнца, ветра и журчание ручейка,
Из капельки росы и из цветка.

В его руках портрет вдруг оживал,
Ведь он его душой своей писал,
Глаза живые на него смотрели
И взглядом своим все сказать сумели.

Но шли года, он жил, писал, творил
И о портрете вовсе позабыл,
Весь мир он посетил, все были рады
И всюду восхищения и награды.

И вспомнил, как он счастлив был,
Когда в уютном доме жил,
Собрался и спешил, уже темнело,
А в доме свет был, лампочка горела.

Зашел без стука ведь хозяин он,
Увиденным был очень удивлен,
Там у камина женщина сидела,
Смотрела на огонь и песню пела.

Кругом цветы и в рамочке портрет.
О, Господи, не может быть! Нет, нет!
Та женщина с былой своей красой,
Портрет, который он писал душой.

Бывает просто возвратиться надо
И стать счастливым, вот она награда.
Как хочется им счастье пожелать,
До старости любить и понимать.