ГОРЕ
Пшеница на полях опять отзолотилась..
Оплакивает дождь последний колосок...
Я с летом, бабьим летом
Еще не распростилась...
И на губах , как прежде,
Саднит вишневый сок...
Но стали суше, строже
И жесты, и слова...
И слух мой насторожен...
Белее голова...
Прощанье затянулось...
От горя не уйти...
Как яблоня, согнулась,
Но яблок не стрясти...
Лишь мысли - пустоцветом...
Белее голова...
Прощаюсь с бабьим летом...
Белы как снег, слова...
Свидетельство о публикации №115011608682