Моря и кастрюли

твое "без пятнадцати десять" беспрерывно крутится в голове.
раны не зарастают так быстро, раны ведут к тебе.
циркулярной пилой на части беспробудным забыться сном,
тем, где вдвоем.
смешная, да?
признайся, думаешь: "А, ерунда, пройдет, не умрет, забудет, не выйдет же, правда, в окно!"
я душу тебе проиграла в двадцать одно.
и, раскромсаная морями, в голых трюмах, на жестких тюках задаюсь лишь банальным "Как?"
и "что дальше?"
Ватерлиния стерта, руки в узлы.
женщины мститель и злы, ведь правда?
и до ненависти только шаг,
но какого, скажи мне, черта,
эта глупая закономерность:
абордаж = белый флаг?
ты большой человек в этом цирке,
у тебя плеть, намордники, хлыст,
правда собственные звери ни на что уже не сдались.
а жаль.
я знаю, и тебя поглотит пожар.
до самой последней косточки
на медленном газовом огне.
понимаешь?
та же кастрюля уготована мне.
и гореть в ней, предвижу, до скону,
до субботы в конце мартобря.
стук колес в тишину под отвес, да еще и с уклоном.

тук-тук. тук-тук.
разбитая и ничья.