***

С трудом вспоминаю то что происходит в эти последние несколько дней.
Я так давно не писала сюда, наверное потому что мысли были не до истерики.
Я всегда сюда пишу когда уже "чуть чуть схожу с ума".
Все поэты говорят пишут только тогда когда наступает какой то критический случай.
наверное в какое то время он у меня был постоянный, но теперь, скорее всего нет.
Я считала себя счастливой наверное эти всего лишь пару лет.
Я имела полное право на несколько воскресений проведенный без ножа.
если думать об этом буквально, но ведь я не идеальная , правда ?
Каждый день  напоминает мне несколько строчек из несуществующей книги "сто упреков".
Ты правда стал столько раз упрекать меня, что мне даже страшно.
Кто знает у кого какое будет завтра? Если не считать предсказываний Ванги.
То никто, наверное.
Наверное я должна верить в тысячную отмазку, ну та что про доверие у всех была, задумываясь о том сколько родинок всего у тебя.
Я скучаю по твоим рукам...

И это все билеты на ушедшие поезда, в те несуществующие города.
Наверное кому так проще, а кому всегда вопрос "когда ?"
Но ведь это наша жизнь, зачем ты так категоричен?
"Я такой всегда".сотый ответ тающий в себе сотню маленьких безразличий.
Господи , пусть наконец-то отпустит та боль что во мне поселилась на то время когда я была без тебя.
без настоящего тебя
Сотня ошибок во фразе "Люблю тебя"
Только ты можешь говорить с такой интонацией и искать каждую ошибку во мне.
Я понимаю, два года назад, была страсть и любовь, ну а сейчас ?
Надеюсь ты никогда не поймешь смысл этих строк, когда - то написанных строк, ведь ты никогда не понимал раннее..