Время просыпало тоны песка
Стекая острыми гранями скал.
Я свой труп с утра обласкал,
Лёд утрат держа у виска.
И тут вряд ли поможет вискарь,
И две по ноль пять "Путинки".
Снова буду на улице спать
Вечным путником.
Сколько дорог!Да все в Рим...
Спросят откуда - соври,
Наш обычай для них дикарство.
В подвале встретит лучи зари
Мой внутренний Анти-Карлсон.
Знаешь, трудно быть добрыми,
Когда пропеллер под рёбрами.
Когда лучший пастор - ****ство,
Каждый торгует собой, паства.
У меня дежа вю в любом городе.
Узел не разрубить - гордиев.
Стрелой к горизонту обличие рока -
В арке ворот простёрлась дорога.
Смысла нету в ходьбе, не ищи.
Разве что самые малые крохи:
Чтоб лет через пять усталый ямщик
Закопал мой скелет у дороги.
47. Sand clock
© Copyright: Перевал Дятлова, 2015
Свидетельство о публикации №115011611299
Свидетельство о публикации №115011611299
Рецензии