Старик

12.01.15
6:27

В построенных когда-то иллюзиях я будто промокла до нитки,
Иду по горной тропе, и ветер с ног сбивает.
И молча остается лишь подсчитывать убытки,
Которые быть может навеки здесь меня оставят.

Увидела пещеру. Во тьме там человек,
В костре сжигает что-то из бумаги,
Мне будто кажется живет он не один здесь век,
И его рук движения полны отваги...

Я подошла, но он не обернулся,
Заговорил со мной: "Что видишь ты в огне?",
-"Здесь Ваше прошлое, сжигаете, никто чтоб не коснулся?",
-"Когда-то книгу написал, как был на дне....
Хочешь, свое сожги...чтоб не было соблазна,
Вернуться вновь туда, что так тебя сковало...
Есть слишком много шансов снова там погрязнуть..."
Он говорил так, будто бы его я знала...

Побудило это и меня сжечь свои записки...
Мы сидели, и вместе очередно бросали в огонь:
Все слова и мысли - пережитки,
Клочки бумаги сжатые в ладонь.

-"Смотрите, не горят! И дым из сумрака струится в небо!"
-"Ты не готова. Момент не тот и день.
Возможно все желания забыть так слепы,
Когда действительно решишь-сгорят, исчезнут в тень.
Ты приходи, но лишь когда сама решишь,
Пойми, что если даже бросишь все в костер...
Внутри себе отчаянное "нет" твердишь".
Он замолчал, и руки обожженные потер...

Сидели на камнях мы до покрова ночи,
В пещере лишь старик, костер и я.
Но когда проснувшись я открыла очи...
Вокруг все те же стены...комната моя.