Малыш...

Он такой липкий, сладкий, дерзкий и милый.
Он сосет из бутылки пиво, самолюбиво тянет дым сигаретный.
Я его хочу, так, что сердце сжимается,
Я себя с ним чувствую толстой старлеткой.
 
Смотрит так, что втаптывает прямо в пол,
Даже ниже, под плинтус меня загоняет.
Он не любит ни бокс, ни шашлык, ни футбол
Он целует, имеет, влюбляет, стесняет.
 
За него очень страшно, будто единственный сын,
Он для меня.
А  пора на войну собираться
Вряд ли, среди всех побывших со мною мужчин
Был хоть один, за кого я могла так бояться.
 
Он ничего не дает. Оставляет руины.
Он убивает последний намек на нетленность…
Я так смотрю, как собирают  подачки
Чуть  не смотрю, и прожигает проклятая ревность.
 
Да – это страсть. Он бывает пьяный и грубый…
Только медовый, словно обжаренный сахар…
Помню его руки, шею и губы
После того, как при всех он  послал меня на хер.
 
И каждый день я ему улыбаться пытаюсь.
Сгладить его, отпустить к его новым победам.
Я его, как всегда, в новый год намечтала…
Видно, по-жизни,  проблем было очень мало,
А он моим наяву никогда и не был.