моя

Ты пришел с самого утра, по-отцовски обнял,сказал: "Моя. Я тебя искал, вот нашел, своевал.Я маялся, я знал, что такая есть где-то, волнуется,ждет меня, наверное, от скуки хмурится.

Я нашел тебя, все ту же, не стареющую.Ту же: курящую, пьющую, верящую.Ту же: соседскую, свойскую, настоящую.Я нашел тебя, бессильную и не спящую.

Ты была где? Зачем сердце первому встречному подарила? Ты же - мгла мне, ты могла, но не полюбила. Ты со мной перешептывалась, хихикая, среди десятка спящих -среди близких, но увы, не наших, не настоящих.

Ты была тогда другой, по-детски игривой; ты хотела быть умной, может, даже, красивой... И ты была лучше их: синтетических, разукрашенных,ты была отдушиной среди кукол ряженных.

Но хуже всего - у тебя же сердце не настоящее!И глаза у тебя холодные, не горящие. Ты равнодушно принимаешь, не способная отдавать... но нет мочи тебя не любить и не ждать."

А  я тихо вдыхаю его слова, углекислю их. Их так много... сложных, хотя простых. Он любил меня столько лет, вот опять нашел. А я не понимаю, для чего он вообще пришел.

Он не просит любви ответной, он не просит нежности - он готов вот так, без ответности, верности... Он готов отдать все, поднять руки и сдаться. Но я знаю, он будет ждать и срываться.

Я его обниму в ответ, просижу вот так пару часов. Он не будет ждать ответа, ему и не нужно слов... Он будет тихо шептать что-то приевшееся, но приятное, потом даже заснет, пробормотав что-то невнятное.

И я буду верна, ради него, ради его глупой веры; наши дни будут спокойны и серы. Я все брошу, стану хорошей, стану ответственной, стану любить его даже любовью размеренной...

Буду его, как хотел, постараюсь быть каплю теплее. Я забуду другого, с которым хотелось смелее и буду страдать тихо, угрюмо, замкнувшись,
потому что боюсь застать одиночество вернувшись.

Посвящается П.