Тёме
И ничего со мной не случилось, Тём, кроме
книг, ноября и открытия магазина.
Тёма, я верю - станет однажды легче, жаль, что отсюда будущего не видно.
Я так устала, Тёма, что ноют плечи, режут нутро накопленные обиды.
Тёма, я так устала, что мне бы сдохнуть или заснуть на месяц и две недели.
Целую жизнь меня оглушает грохот я сквозь него и слышу-то еле-еле:
Грохот дверей, закрывшихся перед носом, шум голосов людей, что меня забыли.
Вечером как накроет - смотри, всё косо, криво, неправильно, скрыто под слоем пыли.
Тёма, я ненормальная, верь мне, Тёма: что я сижу и жалуюсь - все отлично.
Встречу волшебницу и пожелаю кому (смерти желать - попсово и неприлично).
Как я застряла в этом чудесном мире? Как я пропахла насквозь чёрным чаем?
Я просыпаюсь в восемь, ложусь в четыре,
Ни по кому отчаянно "не скучаю".
Я ни о ком не думаю, слышишь, Тёма, я о себе не думаю (это плохо).
Вот и усталость вязким тяжелым комом мне забивает легкие,
нервы, бронхи.
Тёма, я бы писала хоть каждый вечер, только о чем? О том, что случится чудо?
Помнишь, я говорила, что будет легче? Я обманула, слышишь меня?
Не будет.
Свидетельство о публикации №115011507021