Дни урожая
первая зимняя белая муха…
Вдруг неожиданно похолодало.
Но позади хлеборобская мука.
Кончилась жатва на ниве целинной.
Встану на желтый колючий пригорок,
где над стернею стон журавлиный
тянется к югу, горек-прегорек.
И оттого, что печалятся птицы,
сердцу ранимому как тут не сжаться?
Трудно любить. Куда легче влюбиться.
Трудно прощать. Куда проще прощаться.
Вслед самолетам, взлетевшим с бетонок,
вслед поездам, отошедшим от станций,
как паутинка, тонок-претонок,
голос дрожащий: «Милый, останься!»
Кто бы разлуку тебе не пророчил,
все в этой жизни вполне поправимо,
если птенцы зачирикают в роще,
если в ночи шепчут имя любимой.
Женские жадные жаркие ласки
осень наполнит таинственным смыслом.
Дни урожая – песни и пляски,
свадебный дым над селом коромыслом!
1969 г.
Свидетельство о публикации №115011504252