Казалось кому-то, поэты
Святые — всю жизнь с одной леди.
Но я вспоминаю при этом
Париж — Маяковский как денди…
В душе рифмоплёт возбуждает
Большой интерес утончённый.
И даже пусть рифма простая,
Ты — жив или мёртв — обновлённый.
Раскроем мы сборник-поэму
И, строчка за строчкой читая,
Питаясь и болью, и гневом,
Невольно себя вспоминаем.
Читаем и чтим неустанно
Созвучьем блестящие строчки —
Довольство там женским ли станом,
Иль ветви растрескали почки.
Поэт, — вольнодумец и гений, —
Истерзанный муками, болью,
Хотя и подвергнут он тленью,
Эпохи является солью.
Играючи, словно насмешкой,
Поэты словами вертЯт
И громко душой своей грешной
Поверить в их святость велят.
15 января 2015 года
Поэты
© Copyright: Виталий Лотов, 2015
Свидетельство о публикации №115011501697
Свидетельство о публикации №115011501697
Рецензии