Маленькое кафе

Окоченев от жгучего ветрила
Почти насквозь продувшего Москву,
Вхожу в кафе. Пружиной дверь прикрыло
Снимаю плащ, один сажусь к окну,

Пью тихо кофе, обжигая губы,
Сжимаю пальцы, греючи в кулак,
И думаю: - Не дал гулена дуба ...
Глаза читаю странное “ефаК”.
Нет, то “Кафе”, но просто наизнанку,
Как и весь мир, отрезанный стеклом,
Он, кажется, закрыт  в стеклянной банке,
Покрытый небом словно колпаком.

Ограждено великое пространство
Где улицы имеют два конца,
Где пешеходы далеки от братства-
Их скулы угловаты от свинца.

И в то кафе, прорвавшись сквозь границы,
Через препоны случаев и воль,
Ниспосланной таинственною жрицей
Войдет она, и снимет с сердца боль.

Подсяду к ней, задав вопрос не смело:
- Вы разрешите, я один сижу ...
И расскажу про то, что наболело,
Как сам с собой хожу, хожу, хожу,

- Так грустно все?
                -Нет, не всегда, но часто,
Нахлынет вдруг...Я прибедняюсь? - Нет,
Порою сил сказать :
- Ну, хватит, баста
                Не нахожу.   - Какой? Живой скелет?
                Зачем Вы так?  Да, нет, я не в обиде ,
Вдруг наболело и запричитал.

Я первый раз тогда ее увидел.
Верней увижу.
                Тот стеклянный зал
Еще не найден мною в переулке,
Не поднят ветер машущей листвой,
Еще шаги прохожих очень гулки
Когда они обходят стороной.

Еще тепло и плащ висит в прихожей,
Дела легки, но верится вдвойне
Она придет и будет так похожа
На ту, что есть в том маленьком кафе!