Я расплавлен на углях лжи!
Сна шипящая сковородка
раскаляет ночей коржи,
даже воздух из гари соткан.
Я хрустящий, а он сырой,
но себя, как и я не прячет,
в дёгте вывалянный герой,
Дон Кихот на облезлой кляче.
Сколько мельниц он победил,
чтобы ярче свеча горела.
Заблудившись среди могил,
дух покинул лохмотья тела.
Прокричала с шеста ворона:
«Возвращайся, пора домой!»
От ботфортов дырявых Дона
отвернулся, стыдясь, конвой.
Легче дышится на свободе.
Просочившись в родной предел,
взяв тряпья по последней моде,
я на Дона его надел.
Пыль серебряная в следы
осыпалась с копья щербатого.
Капли падали с бороды,
когда трогал рубец заката он.
Дульцинея была в соку.
Верный, толстый оруженосец,
нагонял на него тоску
хрустом сломанных переносиц.
В мыльном тазике вместо шлема,
без доспехов, с древком копья,
по дороге в сады Эдема
Дон Кихот победил меня.
В тени мельниц
© Copyright: Дзюба Андрей Михайлович, 2015
Свидетельство о публикации №115011511219
Свидетельство о публикации №115011511219
Рецензии