Каналы
Полуночный взвод пересекает Невский под дождь-туман в бурлящем соке. Тихоходом сонный рейс на последнем приглушённом вздохе. С блеском взор, пьянящий Питер, сопли, рвота, вот чем пахнет не любовь. Смотреть в окно, считать фонарные обводы, и рифма к ним, фонтан, каналы, кровь... Свобода... она еще бурлит и боль пронзает под ключицей. Осталось только лишь добраться, дорваться и снова лишь с собой напиться. И тянут мысли, разнос событий. Все меньше в жизнь, все меньше прыти. Не страх подрыв моим стремлениям. Так подло вышло не уйти. Дожить в упрек твоим сомненьям... Подвох в стараниях, ведь знал, что в спину бьют с улыбкой. Асфальт взревел без фальши, я встал... я осознал, что был своею же ошибкой...
© Copyright: Антон Гыров, 2015
Свидетельство о публикации №115011501060
Свидетельство о публикации №115011501060
Рецензии