Изорванное
А зацвели цветы из них? Из них, из сложных?
Но знаем: непорочен белый лист,
Ещё несказанное в нём звенит тревожно.
Я думал, только раз на нём черкну,
Что слово это никогда не брошу в топку…
Увы, не смог – в столе он… Почему
Храню так истово тот мир, что болью соткан?
Любовью был бы сшит… иль камнем был:
Пусть холоден и пуст – хотя бы прочен…
Я обуздать пытаюсь лоскуты,
Костюм мой рваный смят и оторочен…
Лишь боль. Злосчастный лист весь испещрён –
Чернила там, и тушь, и чай пролитый…
Любовь – мой свет. Любовью посвящён.
Любовью жив, и ею же убитый…
04.12.14.
Свидетельство о публикации №115011400952