На руинах страны, когда-то великой,
На обломках речи, когда-то живой...
Как же можно писать так беспечно стихи
В той манере... как будто для себя одного?!
В это время, когда в силе тайная слабость,
На просторе великом царит пустота
И восторги толпы, когда в пору бы плакать,
Монолитом, обычно, идут не туда...
Да, мне не по дороге, шли предки за солнцем,
Променяли его потом, правда, на медь,
На богатом востоке - вечная осень,
На голодном востоке - "славная" смерть.
вечная осень
© Copyright: Гималайский Кедр, 2015
Свидетельство о публикации №115011404479
Свидетельство о публикации №115011404479
Рецензии
