О чём пишут самоубийцы

Здравствуй, дорогая Жаннет!
Я пишу тебе стотысячный бред,
Который пойдёт прямиком в мой ящик, -
Пылиться в куче таких же бедняжек,
Не отправленных писем.
И дело не в том, что я боюсь обесточиться,
Или в вас, дорогая, разочаровываться.
Я пишу вам с тем, чтоб письма мои
Дошли до вас в форме, угодной любви.

Утро прожёвывает меня с молоком,
Нервно читая мой неразборчивый почерк.
Смята простынь. По ней босиком
Гуляла бессонница - седая мачеха ночи.
Я размазан по стенам. Слижи меня,
Как слизывала шоколад с чертовски любимых плюшек.
Я буду помнить тебя и закусывать огурцом,
Потому что давно тобой опьянён и простужен.
Город засыпан снегом по самые крыши.
Так же и я задыхаюсь под пеплом остывшим.
То мимозы горели фиолетовым пламенем.
Ты их любила. Меня ими ранила.

Я приполз на коленях окровавленный к Богу.
"Привет, старина!" - говорил я ему сурово.
"Ты отправил меня на эту скверную землю,
Чтоб я полюбил и потерял в тебя веру?
Это так подло с твоей стороны, послушай.
Ты создал её лучшей из лучших:
Дал ей глаза от синего моря,
Косу заплёл из поля ржаного,
Талию высек, как у осины,
Но где же сердце в груди?...
Там из Арктики льдины.
Оно, вероятно, завалялось в чулане?
Отдай мне его. Я ей передам.
Обещаю."
Он мне ответил: "Вставай и иди".

И в спину толкнул с высоты.

Прости, дорогая Жаннет. Я не смог
Создать для нас мир без утрат и тревог,
Не сумел стать тем, кого бы ты полюбила.
Прости.
Я сегодня купил верёвку и мыло.

Знаешь, самоубийцы вне очереди попадают на Марс.
Я обещаю найти там
короткометражку
про
нас.