Стою. Тепло. А за чертой
Стена дождя и гул трамвая;
Роскошный вид, пустая жизнь
Меня толкают ближе к краю.
Закрыв глаза, представил как
Меня рисуют на асфальте;
Стальная ночь и горсть земли
Отсыплет кто-то в черном платье.
Кутья. Блины. И фальшь гостей
Которых знал я между делом;
Река вина, по кальке речь
Как будто вновь обводят мелом.
Представив все, закрыл окно,
Окончен праздник, не начавшись,
Плясать чечетку на костях -
Не дам я вам такого счастья.
Суицид
© Copyright: Константин Будалов, 2015
Свидетельство о публикации №115011307084
Свидетельство о публикации №115011307084
Рецензии