Точка зрения

Знаешь, я что-то немного устал. Пойду отдохну от серых будней, пыльных улиц, бесконечных стен, что в искусственном свете фар кажутся ничуть не уютнее,  вечного болезненного лепета прошлого, ослепительного сияния будущего, в шеренгах рубашек, туфель, костюмов, иногда пустующих, жухлой бумаги, порой исписанной, порой засунутой в бумажник, с одним единственным словом, зато самым важным.
От чужого дыма идет кругом голова, идет сама по себе, отдельно от меня, а курение - это порок, который помогает расслабиться, здесь, где расслабиться порой совсем не идет впрок.
Мне нужно выйти, здесь слишком душно. Что значит я уже на улице? Что внутри, что снаружи, ничего не меняется, и как бы я не старался, ничего не изменится. Не волнуется.
Как быстро я понял, что время лечит, но не меня, а других, не спрашивая моего мнения, и превращает былой кругозор в одну единственную точку. Точку зрения.
И вот, перелистывая страницу со мной, черной кляксой просвечиваю, той самой точкой с обеих сторон листа, что заткнут в бумажник, напоминая себе о важности, о искренности и умении вовремя уступать места.