Заросли травой высокой,
Тропы узкие в саду.
Но как той весной далёкой,
Я опять по ним иду.
С каждым шагом годы тают,
И покой родимых мест.
В душу радость проливает,
Как церковный благовест.
Я кажусь себе наивней,
И как будто все ясней,
Гул забытых летних ливней,
В знойном мареве полей.
Сердцу близок каждый камень,
Каждый крохотный росток
Будит в сердце жгучий пламень,
Словно крохотный мирок.
Знаю, много я скитался,
Много видел я дорог.
Но в душе моей остался,
Жить родительский порог.
Видно, все мы в жизни дети,
Несмотря на бремя дней
И нас версты словно цепи,
Тянут к родине своей!
Заросли травой высокой...
© Copyright: Александр Сорокин 6, 2015
Свидетельство о публикации №115011208124
Свидетельство о публикации №115011208124
Рецензии
