Ты моя непутевая сказка, седьмой апрель,
Синее небо, сшитое по лоскутам;
Я соберу в ладони твою метель,
Пусть посреди снегов затеряюсь сам.
Слышу, звенит к утру, чуть дыша, капель
и заглушает шум от весенних вод.
Выбор любого – отзвук его потерь:
Один свои годы раздарит,
другой - пропьет.
(Картинка найдена на просторах интернета. По первой просьбе правообладателя она будет удалена)
***
© Copyright: Странствующий Мумрик, 2015
Свидетельство о публикации №115011207880
Свидетельство о публикации №115011207880
Рецензии
