Разговор с сыном

Ты по жизни идёшь, словно бродишь по минному полю:
всё тебе неуютно, всё будто не то и не так,
каждый день проживаешь с каким-то надрывом и болью,
возведя до высот самый мелкий, никчёмный пустяк.

Я ведь тоже, поверь мне, не меньше  робка и ранима,
крашу огненной медью поблекших волос серебро,
то пригрета судьбой, то опять беспощадно гонима,
не могу до конца разобраться, -  где зло, где добро,

и холодной зимой, когда мало и ласки, и света,
свои зябкие плечи закутав платком потеплей,
с нетерпением  жду первый признак скупого рассвета,
в нашем маленьком домике, -  в ветхой «скорлупке» моей.

Беспощадное  время в столетья прессует минуты,
чьи-то тихие радости выпив до самого дна.
Я ведь знаю, родной мой,  коль в жизни тебе неуютно, -
в этом есть,  несомненно, большая моя вина.

Но покуда нам всем помогают Небесные Силы, -
не предаст, не  порвётся, не лопнет та светлая нить,
и, ты  знаешь, сынок, я давно всех и вся простила, -
мне б сейчас в самый раз попытаться себя простить.

Я не знаю, не ведаю, - может быть мне  не по силам, -
эта просьба пред Богом, которому всё по плечу,
но не раз уже я тихо счастья тебе просила
и немного любви, и ответных и радостных чувств.

Так живи! В шар земной упирайся покрепче ногами,
верь, надейся,  люби, и под ветром послушно не гнись,
слушай музыку и восхищайся стихами,
и подольше читай эту книгу с названием «жизнь».