Сущность

Накинул копюшон и скрыл от света взгляд,
Вздохнув, отправился смотреть на что- то лучше.
Не так уже тревожит сбитая рука,
Тревожит больше то, что радости мне чужды.

И после дня, который вовсе нелюбим,
Наступит время где ты хоть немного был собою.
И даже там всегда совсем один,
Наполнишь свою душу упоенно болью.

И пусть часы летят не прекращая ход,
Всё так же буду создавать я этот глупый бред.
Он мне не нужен, но мне всё- равно.
Я снова начинаю здесь писать куплет.

И что определяет мне задачи дня,
Не знаю даже, выбора немного:
Тут либо боль, ну либо пустота.
Они слепили из меня душой больного.

И музыка под стать моим воззрениям на мир,
Она многострадальна, без причины слёзна.
Но тем не менее, она критична и жестока иногда.
Я под её влиянием завис уже серьёзно.

И мне так чужды отношения с людьми,
Я не питаю их любви ко мне ни разу.
Я это заслужил лишь тем, что я такой,
Который всё испортит своим словом сразу.

Мне вроде как дано умение писать стихи,
Да только этого признать не смею.
Я откровенно вам скажу, что я дурак.
И что писать нормально вовсе не умею.

Ну да, я создавал бывало что- нибудь.
Но это было так наивно, очень даже глупо.
Всё что создал, я не признаю никогда.
Я сам скажу, что мой «талант»- лишь гордость трупа.

И вот уже рассвет и наполнение окна тем светом,
Я вновь накину копюшон, чтобы не видеть мне его.
И руки сбитые сожму я с прежней силой.
И буду счастлив, не узнав совсем того.