И лишь небо такое же. Футуристическое XII

Эпиграф: "А небо точно такое же, как если бы ты не продался" Летов


На шум городской, на звенящие площади рыночные
Песен неясных вылился скользкий ушат,
Но ваши слова мне – как кишки, наружу вывороченные.
Что кажете их? Ведь должна быть внутри душа.

Ответите мне: “Наивный, придумаешь тоже!
Созданы бытом отзвуки наших нот!” –
Да, он сотворил, но только вдохнуть не может,
Не вздымается ветром небоскреба кирпичный живот.

И в каждую дверь ради выгоды мимолетной тычась,
Вы продаете мясо рифмованное, не зная мечты иной,
Но не насытят нули шелестящих банкнотных тысяч,
Если в сердце такой же зияющий круглый ноль.

Не выдумать сны, когда ничего не снится,
И от плоти насущного будет одна лишь плоть.
Быть может, не прав я, что песня моя – единица,
Ведь она дугой изогнулась, пытаясь вас проколоть.

Я знаю: другие теперь и чувства, и дали,
И неоновые шапки не давят крыш жестяные лбы,
И лишь небо такое же, словно все мы не продались,
И как будто бы сам я всё тот, что когда-то был.