Фишка

Я к играющим в лото
сел в пятно руки торшера.
А одет я был в пальто,
в шляпу синего мохера.

Мой карман привычно пуст.
Отряхнул седую пыль я
и услышал крыльев хруст.
Не мои ли это крылья?

Мне бы куш побольше взять.
Будь здоров, как после чиха.
Я один пошёл на рать.
«Не орать», сказал я, «Тихо!».

Где бы я ни стал, всегда
буду в очереди крайний.
Обожжёт сковорода,
маслом выплеснув желанье.

Тот, что вертит барабан,
мне сказал: «Шуметь не надо.
Что кричишь, как хулиган?
Что гремишь, как канонада?»

Я в смущении привстал.
Я, азарта сжал аорту,
поклонился игрокам,
шляпу взял и вышел к чёрту.

Не надолго... «Возвратись»,
мне скрипят дверные петли.
Проживаю чью-то жизнь.
В чей-то жизни я последний.

Мне отрадно здесь одно,
что зовут меня обратно,
пусть не в небо, а на дно,
но ведь значит, - я не падло.

Перегнивший на корню,
клык, во рту своём шатая,
растопырил пятерню,
глянул: комната пустая.

Где игравшие в лото?
Я сижу в пятне торшера,
я не я… незнамо Кто
в шляпе синего мохера.

Заскрипев собой в паркет
«я не я» сказал не громко:
«Все ушли. Ушедших нет.
След остался…  сна воронка».

Тоже я… как он, скрипя,
стёк в двойные подбородки.
С уцелевшим за себя
поднимаю рюмку водки.

Распрямил я в полный рост
всё моё, что от маэстро,
и сказал прощальный тост
без оваций, без оркестра.

Никого нет за столом.
В рукава пальто свисая,
зацепив торшер крылом,
улетел на небеса я.