Ты прости меня, снег, что ступая по твёрдому насту,
Я губами ловлю невесомость твоих лепестков,
И впиваясь в их хлад, как сентябрь в белоснежные астры,
Возношусь к небесам, где лишь вечный покой облаков.
Где затерянный рай запоздалого вереска будней,
Окунувшись в январь, ковылями дрожит на ветру,
И куда, может быть, но огнём - не расплывшимся студнем,
Обернувшись к тебе, словно ангел, вернусь поутру.
Снег
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115011107619
Свидетельство о публикации №115011107619
Рецензии