Продавшимся историкам

Эпиграф:
«Товарищ, верь: взойдет она,
Звезда пленительного счастья…»
                А.С. Пушкин

Историю творят везде уроды,
Так было, есть, и будет так всегда,
Им наплевать на счастье всех народов, -
Им больше, главное срубить бабла.

Пускай людей, подохнут миллионы,
От этого, лишь бизнес весь в цвету,
Ведут на смерть продажные г@ндоны,
Сдают на плаху каждую страну.

Что было раньше, знают единицы,
И ныне правды, даже книжках, не найдёшь,
И стёрты с памяти, и государства, лица,
Людей, которым горло перерезал нож.

Так вот, какой историк ныне в моде, -
С повязкой чёрною, и с топором – палач.
Забудь о демократии, свободе, -
Ведь вместо смеха, чаще слышен плач.

Переписать, что было,  - нет проблемы,
Заказ проплачен, честность - не в чести,
И вот написаны другие теоремы,
И шлаком забиваются умы.

И нет уже любви к родному пепелищу,
Любви к истории, к отеческим гробам,
Лишь соловьи-разбойники на поле свищут,
Да, вороны гуляют по костям.

Пора встряхнуть с романов, и с книжонок,
Всю пыль  продажных лживых слов,
К чертям отправить обладателей душонок,
Укравших всю историю, воров.

Без нас она, взойти она совсем не сможет,
Звезда, нам о которой Пушкин рассказал, -
Ведь в этой жизни кости наши дьявол гложет, -
И души растлевает наповал!

Я написал сей стих, а сам в это не верю,
Звезда давно украдена и продано давно,
Народы  не заметили потерю,
И их удел, лишь рабство, да...  дерьмо...

                Вл. НЕЖНЫЙ © 11/01/2015