на балу у смерти

Что если наша жизнь - отрезок пустоты
без предисловий, каши дат и чисел?
Что если мир в объятьях праздной суеты
лишь от одной случайности зависим?

Ты можешь слать хоть сколь угодно писем,
лезть на рожон, бранить и вовсе низко лгать
в слепой надежде поклониться новым высям,
отметиться на миг и дальше продолжать

свой бесконечный бег за право прокатиться
безумною звездой в иссиня-черной мгле,
которой на судьбе - увы, не возвратиться,
не обрести покой в родимой стороне.

Не развести огня, чтоб спрятать прошлой жизни
постыдные дела и голос в тишине,
что шепчет невпопад о верности отчизне,
бессовестно клянясь с собой наедине.

Притворные слова о долге и о чести,
разряженных балов столь яркий, пышный цвет,
где в каждой складке платья чуешь запах мести
и жаждой алчной власти сборится жилет.

Топорщится, трещит, рискует вдруг прорваться,
не досчитаться звезд, рассыпанных в бреду
рукою щедрой и непременно страстной,
рукой неосторожною, накликавшей беду.

Вся наша жизнь в мгновенье роковом
однажды захлебнется тайной смерти,
поблекнут звезды, ввалится перрон,
как щеки барышни на выцветшем портрете.