Моей дочке
Толкаясь от пола, на вдохе взлетая,
Глотая кусок высоты,
Мы падаем вверх, отрываясь от края,
Где ангелов свежи следы…
Мы сеем безумье немыслимых танцев,
И тает на бледном ковре
Русалочья мука от кончиков пальцев
До боли фантомной в крыле!
Мы к жизни на вдохе заметно привыкли,
Не выдохнуть, значит, лететь!
Вращаются дни в обезумевшем цикле:
Вчера, и поныне и впредь…
Мы эфемерны, прозрачны, хрустальны,
Но то, что не переболит,
Мы носим в груди как гремящую тайну
Летающих ввысь Маргарит…
На вдохе...
© Copyright: Бухта-Барахта, 2015
Свидетельство о публикации №115011110036
Свидетельство о публикации №115011110036
Рецензии