Когда не слышал я стихов,
Когда не знал, что жить мне в злобе,
Когда не хмурил в скорби бровь,
Когда я был ещё в утробе.
Тогда сплошная мерзлота
Мой ум, тайком (едва трепящий),
Уже посмела в царстве льда,
Сжевать в своей поганой пасти.
Всё было мне предрешено,
Всё было в корне, изначально:
Пурга колючая в лицо,
Острог, потери, расстоянья.
И даже кованая медь,
В пятак с распятья (без оглядки),
Переплавлялась, чуя плеть,
А всех святых сверкали пятки.
Вот сто путей. Куда теперь?
Вдоль тела опустивши руки,
Стучу коленом в чью-то дверь, -
Мозг от ударов терпит муки.
Когда я не писал стихов
И не листал года, как книги,
Я чуял зло из погребов
И все его увидел лики.
До рождения
© Copyright: Сокол Кармановский, 2015
Свидетельство о публикации №115011009924
Свидетельство о публикации №115011009924
Рецензии