Мы шли... простые ангелы,
не чудотворцы, не пророки,
мостами шли и арками
к воскресшим на Востоке.
От париков свалявшихся
росли тщедушным телом,
счищали мозга кашицу
с распятия прицела.
Все наши благие дела
переданы изустно.
А нам… цветочница мила
крахмальных юбок хрустом.
Мы охраняли бы её
в сияющем пределе,
содрав ажурное бельё,
как кожицу с форели.
Но Херувим велел нам ждать!
Тревожно понимая,
чего он хочет, мы опять
выходим из трамвая.
На остановке, кое-как,
с народом объяснившись,
на спор подбросили пятак.
Он падал… выше, выше!
Надеждой веру укрепив,
раздавши дни зарплаты,
мы объявили карантин,
простив невиноватых.
Потом, купив букет цветов,
пропев псалмы умело,
цветочницу с лиловым ртом
мы возвратили в тело.
Псалмы
© Copyright: Дзюба Андрей Михайлович, 2015
Свидетельство о публикации №115011004174
Свидетельство о публикации №115011004174
Рецензии