Раскину руки под ливнем. Впитаюсь телом в асфальт.
Разбросаны люди. По мыслям шлифуют авто.
К черту июль. Моё инкогнито - март.
По Маркесу смерть,
По цыганским печать, что осталось лишь гнить и безучастно смотреть.
Разрываю запястье, вспенится плоть.
Я же старался бежать. Ноги тянуло в дерьмо.
По сути оно это я. Мы с ним едины давно.
И вновь ошибка, я вновь родился.
Открыто окно, разлетался воздух.
Я все также спал у двери.
И в дверной глазок следил за тем,
Кто так во мне наследил.
Я знаю...осень пройдёт...
Я верю...наверно кто-то спасёт...
Март
© Copyright: Антон Гыров, 2015
Свидетельство о публикации №115010907703
Свидетельство о публикации №115010907703
Рецензии
