Семнадцать два ноля, с линии рук, через двери, тропами, трассам на зло,
Думаю к лету...нет...опоздаю, сгину...паршиво.
Дышать, не смотреть им в глаза,
Выравнять пульс, подтеками кофе, сигареты, пальцы дрожат.
Они же помнят тебя, годы врачуют, но время не лечит,
Скотскую память градусы глушат, просто поспать, просто так легче
1700км
© Copyright: Антон Гыров, 2015
Свидетельство о публикации №115010907651
Свидетельство о публикации №115010907651
Рецензии
