Есть странный жанр
Самоубийца ль, нервно курящий на крыше -
Совсем юнец, а в седине виски -
Рукой дрожащею записку пишет,
Иль старый дед, согбённый грузом лет.
В глазах - весь век, бездонный мутный омут,
Под лунный свет, холодный аккомпанимент,
Скрипит про пламя, пепел и морскую воду.
Простой солдат, что явно не дурак,
Кто верит в долг и точно знает шансы,
Напишет: "Милая моя!
Люблю! Прости! Вернусь, так заживём иначе!"
Поэт при свете тонких свеч
Беседует о чём-то с чёрной тенью в длинном кресле,
Пытаясь строчкой алою успеть,
Пока шуршит пластинкой Крейслер.
***
Наступит день - растает тень.
Герой живой. Старик - в больнице.
Парнишка дома, лёг в постель.
Но только смерть запомнит лица.
Усталая придёт домой,
Потянется, заварит крепкий кофий,
Достанет кожаный альбом
И вновь певцов перечитает строки.
Свидетельство о публикации №115010904726
Всех благ Вам).
С теплом...
Екатерина Ветрова-Монченко 09.10.2018 22:16 Заявить о нарушении
То коллекция окаменелостей, бывает, внутрь попадает лист живой)
Десятьбукв 10.01.2019 23:52 Заявить о нарушении