На погосте за нашим селом.
На своих постоянных местах
Соплеменники спят вечным сном
Под святыми крестами в цветах.
Я хожу между низких оград,
Вспоминаю причастных людей,
Кто прошёл через много преград,
Кто придумал немало идей.
Невозможно спокойно пройти,
Каждый холм обратится к тебе.
Здесь кончались такие пути,
Что завидуешь чьей-то судьбе.
Налетела смертельная грусть,
Вспоминать земляков тяжело.
Бесконечно, бессрочно их пусть
Помнит наше родное село.
Постою, погрущу, помолчу
Ранним утром весеннего дня.
Я, возможно, то место топчу,
Что назначил Господь для меня.
24.10.1993.Чита
179. Погост
© Copyright: Владимир Иваниченко, 2015
Свидетельство о публикации №115010910277
Свидетельство о публикации №115010910277
Рецензии