Ничего, что сгорели мосты
В жилах кровь с каждым днем остывает.
Вам мои не понятны мечты
От того мир наш медленно тает.
Ничего, что теперь Вы с другим
Я простил Вас за все. Даже больше.
А весну нашу помните, в Польше,
Я запомню ее до седин.
Ничего, что теперь все прошло
Вы, наверное, счастливы тоже.
Иногда,лишь,мурашки по коже
Что ж поделать, раз так суждено.
Ничего, что сгорели мосты
© Copyright: Виктор Кром, 2015
Свидетельство о публикации №115010812018
Свидетельство о публикации №115010812018
Рецензии